que no están llenos de verdades y mentiras,
de secretos y detalles que no interesan a nadie.
La vida no es un sueño,
es un guerra por el control de ella misma.
Es unos Juegos del Hambre,
con millones de vidas en sus manos.
Es un puñado de letras,
palabras que forman lo que ni la propia realidad es capaz de formar.
Dicen que tambien es un pasatiempo,
una espera para una vida mejor.
Pero lo que no me creo que sea,
un mero tiempo de existencia, de inexistencia,
un único paso por este mundo que defina nuestro ser o no ser.
Pero basta de tópicos.
Esto puede ser un libro, y este verso, a la vez, otro escrito por alguien que quiere que lo escriba;
alguien que dirige mi vida, nuestras vidas.
Tiene sentido,
que simplemente todo el universo sea un libro
en el que tu vida o la mía,
sean meras rimas.
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