Soy Yo

Soy yo quien escribe, quien piensa;

quien se inspira en la nada, o en una piedra que talla con versos, y perfila con astucia.

Soy yo el que compone, el que no piensa en nada pero lo dice todo,

el que no se dirige a nadie pero quiere hablar de ti.

Puede que tambien sea yo aquella persona de la que oíste hablar pero de la que ya no te acuerdas,

esa "p" muda de los psicos, no más muda que la "h" helada en la que se resume mi vida. 

Es irrelevante si soy o no soy, pero si el ¿quién soy? 

De nuevo digo, soy yo y aun siendo malo en descripciones, yo lo intento.

Me presento, tardíamente, ante tal fiel público. No sé como lo hago así que no preguntes; solo escucha.

Soy uno de tantos, pero no de muchos. Perspicaz y estúpido; humorístico y patoso; intenso y peculiar. Pero nunca normal, para mi un insulto, para otros un alivio; también uno de mis miedos: la simplicidad.

Yo sigo: soy fiel a los fieles, pesado desde el primer minuto, pero todo el que me conoce, bien me aguanta. La alegría es mi apellido, y curiosidad, mi nombre. La vida es un misterio, de los más grandes, de los que yo más me cuestiono; todo un filósofo: existencial

Continúo: friki de los frikis; querido por cinco, amigo de muchos; ¿popular? - Sin retrasos severos, con afán de diversión. No busco motivos para despartarme cada día, porque ya los tengo. No necesito ser rico; mi riqueza es distinta. Creído como yo mismo, ¿superior? - No, gracias; me gusta querer a quien me quiere: quiero a cinco. 

Finalizo: tengo miedos, como todos. Miedos extraños, inentendibles. Tengo miedo al fracaso, a no tener éxito. Tengo pavor al futuro y al hecho de no ser nada, ni nadie. Y tengo pánico a no cumplir mis sueños, mis planes, mi vida. No quiero ser uno más, uno de tantos que decía; quiero ser yo, el dueño de mi destino, el único que pueda cambiarlo.

Y ese soy yo, no uno más; soy Fran y esto aquí para servirte.

Atentamente, F.

Pain

Cada lágrima es un tesoro, un arma de destrucción masiva. 

Cada una demuestra el dolor más profundo, mis más horrorosos sentimientos.

Porque sufro; mi sonrisa oculta el miedo, mi risa oculta el temor y mi alegría, la Muerte. Sigo sufriendo cada vez más, siento cuchillas en cada vena, abriéndome cada trozo de piel y derramando litros de sangre hasta morir.

Me muero, mi ser se marchita: se hunde. Se encierra en una habitación aislada en la que se apuñala a sí mismo para eliminar todo el dolor, todo el temor, para alejar a la Muerte.

Y no quiero dejar de sufrir, porque solo así sabré que mientras sufra, que mientras me duela, estaré vivo, y de esta manera, cuando llore y esas cuchillas vuelvan podré elegir si seguir vivo, sufriendo, o simplemente decir Adiós.

Yo busco.

No digo que no, 

digo que sin ti no saldrá bien.

Intenta porfavor, dibujar el cielo sin color azul o la hierba sin color verde:

se puede hacer,

pero sin colores no saldrá bien.

Busco, en cada foto y vídeo, un recuerdo tuyo, en cada esquina, en cada clip, por mucho tiempo que me lleve; yo busco.

Porque si sigo adelante solo,

intentando triunfar en este duro camino al que suelen llamar "Vida":

No te digo que no,

Solo digo que sin ti, no saldrá bien.

Por eso sigo buscando, en cada playa, en cada montaña una memoria tuya, en cada grano de arena, en cada pedazo de musgo; yo busco.

Después de 20 años todo sigue, y la dificultad de seguir solo aumenta.

Yo no triunfo pero lo intento; yo necesito compartir mi viaje, hacerlo más fácil y seguro porque si sigo solo:

No te digo que no,

pero te aseguro que sin ti, no saldrá bien.

Por eso ahora transciendo, voy mas allá: recurro al tiempo, al motivo de existencia por excelencia.

Y sigo buscando.

De cada hora, no se me escapa un minuto en el que vuele lejos un segundo y por muy rápido que pasen, te busco en cada milésima porque hasta mi muerte, tranquila; yo busco.

La vida es una rima

Quien te dice a ti que estos versos sean falsos,

que no están llenos de verdades y mentiras,

de secretos y detalles que no interesan a nadie.

La vida no es un sueño,

es un guerra por el control de ella misma.

Es unos Juegos del Hambre,

con millones de vidas en sus manos.

Es un puñado de letras, 

palabras que forman lo que ni la propia realidad es capaz de formar.

Dicen que tambien es un pasatiempo,

una espera para una vida mejor.

Pero lo que no me creo que sea,

un mero tiempo de existencia, de inexistencia,

un único paso por este mundo que defina nuestro ser o no ser.

Pero basta de tópicos.

Esto puede ser un libro, y este verso, a la vez, otro escrito por alguien que quiere que lo escriba;

alguien que dirige mi vida, nuestras vidas.

Tiene sentido,

que simplemente todo el universo sea un libro

en el que tu vida o la mía, 

sean meras rimas.

Detalles

Aquella sombra bajo el umbral de la puerta,

que ya no está;

aquellas colillas con carmín en ese cenicero roto,

que ya no están;

ese cepillo de dientes para los días especiales,

que ya no está;

todos mis recuerdos tuyos,

que ya no están.

Todos aquellos detalles que en su tiempo fueron insignificantes, consiguen, a dia de hoy, marcar tu ausencia. 

Porque, 

tu quítale al sol esos rayos que te hacen despertar por la mañana;

quítale al mar toda esa sal que limpia las heridas;

quítale al viento ese olor a primavera;

quítale a las nubes la lluvia que provoca tantos besos;

quítale al fuego su poder de dar calor en los momento más frios;

quítale a la luna su poder sobre las mareas;

quítale a la vida la muerte

y quítale a este mundo una chica como tú.

Me dirás ahora que todo es igual, 

que nada ha cambiado cuando sabes que ya no vives donde antes, 

que los detalles son los marcan la diferencia,

que son los que consiguen que olvidemos su presencia,

porque en su ausencia, nada es igual.

Tú, eres el detalle, de este gran mundo

el detalle que si falta,

ya no sería verdad.

Nowadays

¿Por qué?

No lo entiendo, no puedo.

¿Cuál es el motivo?

No lo veo, no puedo.

¿Quién se considera capaz de decidir sobre eso?

Nadie, no pueden.

He conseguido darme cuenta de lo que es todo esto.

Si lo analizamos lenta y cuidadosamente, no es más que un juego, un asqueroso juego en el que hay diferentes niveles.

Un rol de estrategia, en el que si la cagas al empezar, estás jodido.

Un juego que intenta machacarte para que no superes el nivel, para que no sobrevivas.

Y ahora piensas, ¿por qué compara la vida con un juego?

Me jode decirlo pero es así.

Poca gente pensará como yo, pero es horripilante tener que decir que nosotros, los seres humanos, no nos comportamos como tales.

Hemos perdido, muchos de nosotros, la esencia que nos diferencia de cualquier animal. Hemos sacrificado ese gran don por cosas que no nos dan nada, que nos entorpecen en nuestro paso por esta vida.

A mi parecer, ninguno tenemos poder para decidir sobre algo tan valioso como es la vida de cualquier persona, incluida la nuestra propia pero sin embargo, lo hacemos cada día.

La mierda de mundo en el que vivimos, ha ido involucionando con el tiempo, volviéndonos cada vez menos humanos.

Me duele pensar que una niña, a 5.000 kilómetros de mi, no está yendo a la escuela o que con tan solo 13 años ya esté embaraza y haya sido violada.

Me duele también pensar que eso pueda estar pasando a solo 10, 50 o 100 kilómetros.

Hemos creado una realidad que se basa en conseguir alcanzar el grado de felicidad máxima, cuando todos sabemos que eso no existe. 

Hemos creado ciudades, carreteras, smartphones sumergibles, ordenadores  delgados como el filo de un cuchillo, lavadoras ultrasilenciosas, televisiones 3D, Internet y millones de cosas más que están al alcance de unos pocos durante poco tiempo.

Luchamos cada día por ganar dinero y vivir perfectamente, cuando sabemos que tanto tú y yo como Rihanna, Miley Cyrus, Mario Casas y tantos mas, iremos a parar al mismo agujero. ¿Qué sentido tiene? Me estremece no saber responder a esta pregunta, me enloquece.

Ahora mismo, mientras escribo esto, mis ojos están humedos, mi cara triste y yo emocionado porque me consigo dar cuenta de este tipo de cosas que todos ignoramos día a día.

Y voy a añadir que lo que necesitamos hacer y necesita este mundo es ayuda porque nosotros estamos aquí poco tiempo y en poco tiempo se hace mucho daño.

Como me dijo una amiga, sabia y grande: "Si te das cuenta, el tiempo no pasa. Los que pasamos somos nosotros"

Existir es fácil. Vivir no.

Estoy aquí. Escribiendo esto. Tumbado en mi cama pensando, seguramente, en miles de cosas más.

Tú estás ahí, leyendo esto, pensando en por qué me dirijo a ti de una manera tan directa y en por qué quieres seguir leyendo.

Fácil.

Por lo que todos conocemos, existimos. Yo estoy aquí por el hecho de que me veo y me ven; me pueden tocar, escuchar y hablar conmigo. Tú existes por lo mismo, o al menos es lo que todos pensamos.

Yo reflexiono, pienso luego existo y existo porque pienso. 

Llego a conclusiones descabelladas e incomprensibles sobre este mundo y los motivos y fines que nos hacen estar aquí.

Mucha gente se limita a vivir, pero yo no puedo. Me es imposible.

¿Cómo se puede vivir sin curiosidad?

¿Como es posible ver pasar los días sin cuestionar ni reflexionar sobre nada?

No, no soy capaz. Necesito buscar respuesta a cada fenómeno de este incomprensible mundo.

Muchas veces me pregunto en el porqué de nuestra existencia. Una pregunta muy ambigua, y casi imposible de responder, o al menos de encontrar una respuesta lógica.

Lo dejo aquí. Vivid; vivid en la ignorancia. No os preguntéis sobre el mundo, no es necesario. Moriréis, todos moriremos y en ese momento todo dará igual. Así que no es necesario ningún dolor de cabeza por buscar la razón de las cosas. Y aunque vivir sin saber no es vivir, todos pueden, simplemente, existir.