El Tiempo

Por más que pienso no se me ocurre otro motivo por el que todos queramos vivir; no se me ocurre un miedo mayor; no se me ocurre nada más grandioso:

que el Tiempo.

Avanza pero no retrocede, se pierde pero no se encuentra y falta pero nunca sobra.

Él existe.

Él se da a sí mismo el motivo para existir; se da a sí mismo el poder de ser el Tiempo, ese poder que todo humano ansía.

Pero no, no funciona así.

El Tiempo fluye, pasa, sobra, falta, avanza y nos permite existir, porque solamente es, y digo solamente, una fuerza suprema.

Reflexionemos: ¿Qué sería de una persona que vive, desde y hasta el infinito?

Y sobre todo, 

¿qué sería del Tiempo, si él mismo no existiera? 

¿y que sería de nosotros sin el Tiempo?

Yo lo pienso. Yo sufro pensándolo, sufro intentando hallar respuesta de esas preguntas que no la tienen. 

Aun así, me lo imagino: un mundo sin Tiempo... o incluso un mundo en el que cada persona, cada habitante, tuviese el poder del Tiempo. Es difícil imaginar y visualizar el hecho de tener un poder que no somos capaces de entender. Una realidad, o sueño, que no hemos sido capaz de comprender y por tanto, un fenómeno (por asignarle algún término a tal incompresible "cosa"), que dibujamos y definimos desde la ignorancia.

Porque: todo esto puede ser, simplemente, un reloj de arena en el que cada uno de nosotros seamos cada uno de los granos que se precipitan por él, que mueren.

Tan incompresible el Tiempo...

tan devastador;

tan poderoso que...

nos da la Vida.

F.

Cuento, siento, vivo y muero.

Soy de los que cuentan la vida en otoños, en hojas caídas de árboles centenarios.

Cuento los buenos momentos en cervezas, en tragos y penas que se ahogan en cada caña.

Y soy de los que cuentan contigo, para contar mi vida.

Soy de los que sienten las pérdidas, de los que sonríen a las nuevas llegadas 

Siento que nada tiene sentido, pero no me siento a esperar que las cosas lo tengan.

Y soy de los que se sientan contigo, para sentir mi vida.

Soy de los que viven, de los que temen a la Muerte. 

Vivo cada cerveza y cada otoño como si fuera el último.

Y soy de los que viven contigo, para poder morir junto a ti.

F.

Soy Yo

Soy yo quien escribe, quien piensa;

quien se inspira en la nada, o en una piedra que talla con versos, y perfila con astucia.

Soy yo el que compone, el que no piensa en nada pero lo dice todo,

el que no se dirige a nadie pero quiere hablar de ti.

Puede que tambien sea yo aquella persona de la que oíste hablar pero de la que ya no te acuerdas,

esa "p" muda de los psicos, no más muda que la "h" helada en la que se resume mi vida. 

Es irrelevante si soy o no soy, pero si el ¿quién soy? 

De nuevo digo, soy yo y aun siendo malo en descripciones, yo lo intento.

Me presento, tardíamente, ante tal fiel público. No sé como lo hago así que no preguntes; solo escucha.

Soy uno de tantos, pero no de muchos. Perspicaz y estúpido; humorístico y patoso; intenso y peculiar. Pero nunca normal, para mi un insulto, para otros un alivio; también uno de mis miedos: la simplicidad.

Yo sigo: soy fiel a los fieles, pesado desde el primer minuto, pero todo el que me conoce, bien me aguanta. La alegría es mi apellido, y curiosidad, mi nombre. La vida es un misterio, de los más grandes, de los que yo más me cuestiono; todo un filósofo: existencial

Continúo: friki de los frikis; querido por cinco, amigo de muchos; ¿popular? - Sin retrasos severos, con afán de diversión. No busco motivos para despartarme cada día, porque ya los tengo. No necesito ser rico; mi riqueza es distinta. Creído como yo mismo, ¿superior? - No, gracias; me gusta querer a quien me quiere: quiero a cinco. 

Finalizo: tengo miedos, como todos. Miedos extraños, inentendibles. Tengo miedo al fracaso, a no tener éxito. Tengo pavor al futuro y al hecho de no ser nada, ni nadie. Y tengo pánico a no cumplir mis sueños, mis planes, mi vida. No quiero ser uno más, uno de tantos que decía; quiero ser yo, el dueño de mi destino, el único que pueda cambiarlo.

Y ese soy yo, no uno más; soy Fran y esto aquí para servirte.

Atentamente, F.

Pain

Cada lágrima es un tesoro, un arma de destrucción masiva. 

Cada una demuestra el dolor más profundo, mis más horrorosos sentimientos.

Porque sufro; mi sonrisa oculta el miedo, mi risa oculta el temor y mi alegría, la Muerte. Sigo sufriendo cada vez más, siento cuchillas en cada vena, abriéndome cada trozo de piel y derramando litros de sangre hasta morir.

Me muero, mi ser se marchita: se hunde. Se encierra en una habitación aislada en la que se apuñala a sí mismo para eliminar todo el dolor, todo el temor, para alejar a la Muerte.

Y no quiero dejar de sufrir, porque solo así sabré que mientras sufra, que mientras me duela, estaré vivo, y de esta manera, cuando llore y esas cuchillas vuelvan podré elegir si seguir vivo, sufriendo, o simplemente decir Adiós.

Yo busco.

No digo que no, 

digo que sin ti no saldrá bien.

Intenta porfavor, dibujar el cielo sin color azul o la hierba sin color verde:

se puede hacer,

pero sin colores no saldrá bien.

Busco, en cada foto y vídeo, un recuerdo tuyo, en cada esquina, en cada clip, por mucho tiempo que me lleve; yo busco.

Porque si sigo adelante solo,

intentando triunfar en este duro camino al que suelen llamar "Vida":

No te digo que no,

Solo digo que sin ti, no saldrá bien.

Por eso sigo buscando, en cada playa, en cada montaña una memoria tuya, en cada grano de arena, en cada pedazo de musgo; yo busco.

Después de 20 años todo sigue, y la dificultad de seguir solo aumenta.

Yo no triunfo pero lo intento; yo necesito compartir mi viaje, hacerlo más fácil y seguro porque si sigo solo:

No te digo que no,

pero te aseguro que sin ti, no saldrá bien.

Por eso ahora transciendo, voy mas allá: recurro al tiempo, al motivo de existencia por excelencia.

Y sigo buscando.

De cada hora, no se me escapa un minuto en el que vuele lejos un segundo y por muy rápido que pasen, te busco en cada milésima porque hasta mi muerte, tranquila; yo busco.

La vida es una rima

Quien te dice a ti que estos versos sean falsos,

que no están llenos de verdades y mentiras,

de secretos y detalles que no interesan a nadie.

La vida no es un sueño,

es un guerra por el control de ella misma.

Es unos Juegos del Hambre,

con millones de vidas en sus manos.

Es un puñado de letras, 

palabras que forman lo que ni la propia realidad es capaz de formar.

Dicen que tambien es un pasatiempo,

una espera para una vida mejor.

Pero lo que no me creo que sea,

un mero tiempo de existencia, de inexistencia,

un único paso por este mundo que defina nuestro ser o no ser.

Pero basta de tópicos.

Esto puede ser un libro, y este verso, a la vez, otro escrito por alguien que quiere que lo escriba;

alguien que dirige mi vida, nuestras vidas.

Tiene sentido,

que simplemente todo el universo sea un libro

en el que tu vida o la mía, 

sean meras rimas.

Detalles

Aquella sombra bajo el umbral de la puerta,

que ya no está;

aquellas colillas con carmín en ese cenicero roto,

que ya no están;

ese cepillo de dientes para los días especiales,

que ya no está;

todos mis recuerdos tuyos,

que ya no están.

Todos aquellos detalles que en su tiempo fueron insignificantes, consiguen, a dia de hoy, marcar tu ausencia. 

Porque, 

tu quítale al sol esos rayos que te hacen despertar por la mañana;

quítale al mar toda esa sal que limpia las heridas;

quítale al viento ese olor a primavera;

quítale a las nubes la lluvia que provoca tantos besos;

quítale al fuego su poder de dar calor en los momento más frios;

quítale a la luna su poder sobre las mareas;

quítale a la vida la muerte

y quítale a este mundo una chica como tú.

Me dirás ahora que todo es igual, 

que nada ha cambiado cuando sabes que ya no vives donde antes, 

que los detalles son los marcan la diferencia,

que son los que consiguen que olvidemos su presencia,

porque en su ausencia, nada es igual.

Tú, eres el detalle, de este gran mundo

el detalle que si falta,

ya no sería verdad.